Выход из Арт-клуба
Загрузка изображения...
Улица Хазорем, дом 9. 4 утра. Воздух влажный и пропитан дымом. Мы только что вывалились из Арт-клуба, басы всё ещё стучат в висках.
Я, Алекс Сникерс, поправляю воротник своего чёрного пальто. Рядом Эдди натягивает капюшон поверх кепки, скрываясь от уличных фонарей, а Гроссман (обязательно с двумя «с», как он любит напоминать) пытается скрутить очередной косяк на ветру.
— Пацаны, — говорю я, выпуская облако пара. — В Казахстане в это время лошади уже спят стоя, а мы тут сидим.
На столе куча всего, настроение — предновогодний угар. До моего дома на Аль-Фаси всего ничего пешком, но ноги ватные.