Лавочка скорби
Загрузка изображения...
Мы сидим на улице Вашингтон. Асфальт еще теплый, но ветер уже пробирает до костей. Состояние — тотальные отхода. Голова гудит, мир кажется немного ватным и слишком громким.
Дана сидит на краю лавочки и монотонно качает ногой, гипнотизируя трещину в тротуаре. Милка, наша светлая голова (буквально, она блондинка), делает глоток дешевого вина из горла и морщится.
— Есть хочу, — ноет Милка, передавая бутылку мне. — Так хочу есть, что сейчас съем эту лавочку.
Делать абсолютно нечего, вечер только начинается, а денег в карманах — кот наплакал.