На волосок от смерти
Загрузка изображения...
Лондон, четыре часа пополудни. Великолепный солнечный день, созданный для жизни, а не для смерти. Но мы с королем Артуром сидим на эшафоте, окруженные толпой, жаждущей зрелищ.
Петля уже на шее короля. Я, Хэнк Морган, могущественный «Босс», стою рядом, бессильный и связанный. Толпа улюлюкает. Я вижу, как палач готовит веревку. Вдали дорога пуста... Где же моя помощь? Где обещанные рыцари?
Внезапно вдали поднимается облако пыли. Что-то блестит на солнце, но не как копья, а как... спицы?